Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: поэзия. проза. творчество. мое и чужое. (список заголовков)
21:32 

Издеваемся над граф.редакторами.

Фрэнк, Алиса, Августа, Невилл. Судьба. Наверное. И палочка Беллатрикс.)
читать дальше
А вот сама, собственно, газета

читать дальше

@темы: Поэзия. Проза. Творчество. Мое и чужое., ГП

01:32 

Самые лучшие люди - выдуманные.(с)

Очень давно хотела найти и выделить одну цитату из книжки о Максе Фрайе "Чуб Земли". Именно этот рассказ, Туланский детектив я так и не сподобилась прочесть. Ибо очень грустно.
Но так о чем бишь я?
Так вот, пока искала именно тот отрывок, заметила еще несколько замечательных изречений. Не крылатые фразы, но заставляют думать...
Вот несколько из них:

читать дальше

Ну и собственно то, ради чего все затевалось!

читать дальше

@темы: Поэзия. Проза. Творчество. Мое и чужое., Мои любимые книги., Макс Фрай

04:23 

Мувик

Первый собственный мувик... совсем средненький, но горжусь. Все таки, преодолела себя.)
читать дальше

@темы: Поэзия. Проза. Творчество. Мое и чужое.

00:12 

Сказки

Когда играли в сказки в вышине
Пришли ко мне метели
- ошметки разноцветной стали
В том странно выборочном сне.
Метали
Красивые белые ели
В загадочной волшебной стране...

_____________…что за Канзаскими горами.

@темы: Поэзия. Проза. Творчество. Мое и чужое.

04:12 

Мой первый клип.))
Я немножко косорукая, но очень старательная,хД)))
Клип по Гарри Поттеру, по 79году, по игре http://momentoamore.mybb.ru/ Только сильно не бейте((

@темы: Фильмы, Поэзия. Проза. Творчество. Мое и чужое.

21:28 

Аля "Star Wars")

AU
Бета&Гамма - леди Серпента.

Линия перегиба.

Часть первая.

1-1

Бой. Зеленые, синие и красные вспышки. Скорее не фигуры — тени. Смазанные, расплывчатые и неуловимо знакомые.
Сознание фиксирует их на грани разума, сейчас они не важны, ничто не важно. Только одно — бой. Бойня. Не важно, что силы почти равны, потому что мы — хитрее, умнее, изворотливей. Их больше. Много больше, и победа стоит много, хотя она и не прекратит войну.
Война, чертова, проклятая война. Она стала смыслом жизни, проклятием и бедой. Изменила всех, но больше всего их. Тех кто оказался в эпицентре волей судьбы, людей или Силы. Какая разница?
читать дальше

@темы: Поэзия. Проза. Творчество. Мое и чужое., sw

17:26 

Исполнитель.

Исполнитель.
Посвящается Леди Серпе, она же Серпента-сан)

Здравствуйте. Меня зовут исполнитель, и я корабль Лорда Вейдера.
Вам смешно, да? А вот мне не очень.
Я очень любил своего хозяина и друга, он со мной говорил. То есть, почему-то только он меня слушал. Иногда даже отвечал.
А еще Милорд так странно ведет себя в последнее время! Ну, скажите на милость, что нам делать около этой грязно-зеленой планеты?!
Нас ждут другие, яркие и манящие звезды!
А во всем виноваты эти маленькие беспокойные люди. И нелюди.
Хотя какая между ними разница я толком так и не понял.
Нет, не то, чтобы именно те люди меня так сильно раздражали. Другие, которые копошатся внутри меня подчас еще более противные.
Но они хотя бы стараются держаться потише, особенно когда хозяин на борту.
Но вот смешные люди, возомнившие себя великими противниками Милорда... Зачем они залезают в эти вечно тарахтящие, не умеющие толком задуматься о вечном, кораблики!
Такая мигрень начинается же!
А они все спешат и спешат куда-то...
Хозяин, ты куда? Ах, к сыну! А зачем он тебе нужен?
Ну ладно, не хочешь, не говори. Я не обижусь, если только чуть-чуть. Ты ведь просто не разобрался в себе?
Ну вот, слушатели... Хотя какие слушатели? Ну, может потом кто-нибудь найдет мой маленький дневничок в оперативной памяти?
Так о чем это я?
Ах да! Эти назойливые глупые таратайки опять ко мне летят! Да еще «иголками» своими тычутся!
Ой-ёй-ёй! Больно же! Эти вредные калоши снесли к джедаям мостик! Обидно то как.
А «к джедаям», это хозяин так часто говорит. Они, наверное, что-то вроде мифического черта или шайтана. Правда-правда!
Что-то мне не хорошо.
А еще эти все болтают и болтают! И, представьте, все не по делу!
Я взорвусь же когда-нибудь от набора бессмысленных слов! И не то что смысла, даже стиля нет! Какая-то феня блатная... Обидно, куда смотрит Лорд Вейдер, как можно учить корабли говорить ТАК?!
Эй! Хозяин, ты где? Ты почему не слушаешь? Что значит «Напоследок увидеть своими глазами сына»?! Ты куда собрался?
Хозяин?..
Ну хозяин!!
Тихо так. Ну вот, эти маленькие человечки довели Лорда Вейдера. Молчит почему-то.
А я ему говорил! Не возись ты с этим Люком, он тебя хорошему не научит!
Ой... Кажется эти беспутные суденышки меня доведут! Все! Взрываюсь!
Не хочу я жить без хозяина! Меня же больше никто не слушает!!
Ой, светло-то как! И Лорд, слушающий, смеющийся, только молодой как я этот его сын!
Ну что теперь делать будем?..
УР-Р-РА!
Мы отправляемся к новым звездам!

@темы: Поэзия. Проза. Творчество. Мое и чужое.

02:40 

Двадцать монет. Двадцать лет.
Человек стоял на деревянном мостике и смотрел на озеро. Он тихонько вздохнул и слегка наклонил черноволосую голову.
Он был высок, силен, но несколько кряжист. И взгляд глубоких карих глаз был печален, насмешлив и крайне уставший.
Ему было сорок лет. Всего сорок. Целых сорок.
Когда то ему повезло родиться в семье «нувориша», вырасти баловнем родителей и судьбы, а потом выдержать суровый удар жизни.
Узнать историю семьи.
Понять позор.
Ответить за него и отца.
Он не попадал в тюрьму, как граф Монте — Кристо, не был предан друзьями; он даже не потерял своего положения. Он просто потерял мир с собой.
Двадцать лет тогда минуло ему, и он, сопляк, не сразу сумел сделать то, что должен. А может и вовсе не сумел, кто знает?
Он просто старался искупить вину своего отца перед теми, кого никогда не видел и не смог бы даже попросить прощения. На тот свет дорога лишь одностороннего движения.
Двадцать лет назад погиб его отец. Скандально, громко, от руки девушки, которая просто не сумела вовремя затормозить. Из-за которой он узнал то, чего хотел бы не знать.
Он не отказался от отца. От богатства тоже не сумел.
Он просто постарался помочь тем, кому мог, надеясь найти покой и прощение хотя бы у Бога...
Человек вдруг резко выпрямился. Взглянул прямо и твердо.
Первая монета упала в озеро.

Старик, который умер в нищете, обманутый отцом.
Ребенок, излеченный от рака благодаря его деньгами.

Он тихонько улыбнулся... Это было так давно. И мальчишка давно уже вырос и стал... Кем он стал? Забыл. Неважно.
И вторая монета полетела в воду.

Женщина, молодая совсем, убитая убийцей, которого оправдал отец.
Юноша, получивший шанс исполнить свою мечту.

Черные волосы откинуты со лба. Мужчина посмотрел как будто даже растерянно. Он помнил, что тот прославился своей игрой на скрипке, но перед глазами все равно стояло изображение девушки, которая с надеждой смотрела с фотографии.
Четвертая монета. Пятая. Шестая, седьмая, двадцатая.
Их было много, женщин, детей, стариков, мужчин. Благодарных и ненавидящих.
А человек сжал руками виски и не сдержал стон. Он совсем запутался.
Только девушка вдруг улыбнулась. Старик ворчливо заметил, что он ведет себя как нюня. Мальчишка пихнул кулаком...
И тогда человек заплакал. Двадцать человек, двадцать монет...
Он не забыл и не отказался. И его простили... Наверное.
В конце концов, он сам себя простил, а это самое главное, не так ли?

@темы: Поэзия. Проза. Творчество. Мое и чужое.

00:59 

#2

И стало очень-очень черно,
И небо с морем слились в одно,
Но птица пела о том, что ей
Известны тайны рассвета.


Где же ты? Чертова война... Мы не виделись уже так долго. Целых три месяца четыре дня и... Нет, я не буду считать часы! И двенадцать часов.
Я боюсь. Ты так далеко. На войне. А я здесь, в безопасности, в теплом и уютном доме на холодной и безликой планете, у которой, как ты говорил, нет души. Странно, я никогда этого раньше не замечала, не знающая черного труда счастливая девочка с счастливой планеты.
Где же ты?
Это неважно. Главное, чтобы ты был жив, чтобы сумел вернуться. И вновь улыбнулся своей безрассудной улыбкой рассвета. И мне вновь стало спокойно и хорошо. Как бывает только рядом с тобой.
Где же ты?
Не знаю. Я улыбаюсь другим и боюсь спросить. Да и с чего бы? Кто я такая, чтобы интересоваться тобой? Тобой, героем республики и надеждой галактики? Никто. Всего лишь политик, которому когда -то маленький мальчик -раб подарил деревянный медальон.
Где же ты?
Я жду. Жду тебя и надеюсь... надеюсь, что ты бросишь все и останешься рядом со мной. Жду, хотя сама не даю сделать тебе такой выбор. Я ведь знаю, это сломает тебя. Ты словно ветер, словно вода — ты не можешь жить спокойно. Это просто не твой путь.
Я тоскую по тебе, любовь моя. Тоскую и боюсь. Боюсь, что однажды мир облетит мрачная весть, что ты погиб, защищая очередной мир, очередных существ, очередную жизнь и принципы. Свои принципы.
Ты идеалист, любовь моя. А я... я вижу это. И принимаю. Я, наверное, еще больше люблю тебя за твои недостатки. Потому что я благодаря им, я знаю, что ты живой человек, а не идеал воина и дипломата. Я люблю тебя, Солнышко мое ясноглазое, вот только...
Вот только я боюсь, что ты уйдешь, не попрощавшись и не узнав мой самый главный, самый счастливый секрет.
Где же ты?
Но ты же обещал вернуться? И я знаю, что вернешься. Ты не умеешь не держать своего слова, любовь моя и моя печаль.
Ты знаешь, сегодня необычайно красивый рассвет? Ты не видишь его, но я сохраню его для тебя, посвятив и раскрыв тебе его тайну. И пусть наша любовь никогда не станет известной, честной и правильной — это неважно. Случаются же чудеса: и сегодня, сейчас неизвестная, непонятная в этом городе птичка села на мой балкон. И я знаю, все будет, так, как должно быть.
Все уже так. И ты со мной всегда, правда? Я знаю, я чувствую тебя... Теперь, наконец -то, я поняла, что ты пришел ко мне. Уже давно. И ты всегда со мной. Где бы ты ни был.

И буря стихла, зардел восток,
И тут слетелось множество птиц,
И ты пришел и принес букет
За два часа до начала лет.*


*Белая Гвардия, "Два часа до начала лета"

@темы: Поэзия. Проза. Творчество. Мое и чужое.

23:44 

Прости.

- Он... умер? Действительно умер? Невероятно, невозможно... Он умер! Волдеморт умер!
В тот день эти слова радости и счастья перелетали из уст в уста по всей стране. Магической Англии, Шотландии, Уэльсе, Ирландии...
Все же это не было счастьем — последняя битва завершена, но победа досталась дорогой ценой. И ровно пятьдесят погибло в замке Хогвартс в тот день, ровно половина сотни героев.
С того дня прошел месяц, и были отыграны похороны, и были помянуты павшие. И боль начала стихать. Начала?
Это был маленький, покосившийся домик, от него веяло уютом и домашним теплом, но в это солнечное утро тут было тихо — никто не скрипел половицами, не доносилось звонких голосов людей, что жили тут. Не было никого, ведь у всех были дела, была жизнь и потребность наслаждаться ею. Все радовались миру и радовались солнцу и теплу...
Она стояла у окна маленькой кухни. Ее не прельщало ни солнце, ни тепло, ни радость мирного времени. Она родила семерых детей, и шестеро сейчас заняты своей жизнью, им не до матери сейчас. Шестеро... А седьмого уже нет.
Это было несправедливо, так несправедливо! Он не мог погибнуть, он должен жить! Ведь он — это ее солнышко, ее самый баламутный, самый веселый и изобретательный сын! Он не мог...
Но его нет. Он лежит сейчас под гранитной плитой на территории школы Хогвартс и больше никогда не подарит ей свою улыбку, такую замечательную, и такую хитрую... Ее храбрый мальчик.
Вначале она злилась на весь мир, за то, что не уберегла его. Потом, она радовалась победе для тех детей, которые смотрели на нее сияющими глазами, словно спрашивая, как хорошо, что мы победили, да мам? И улыбалась мужу, пытаясь развеять тоску, отражавшуюся в его глазах... И заботилась о подруге, которая потеряла все, оставшись только с маленьким маленьким внуком.
А теперь она была одна. Все ушли. Куда? Неважно... Но ей больше не в чем было спрятаться от себя, от осознания своей вины — не уберегла. Не защитила, не смогла. Так больно не было никогда. Даже в тот момент, когда двое ее сыновей внесли тело третьего. Тогда надо было защищать живых, не горевать о мертвых. Тогда она не могла допустить гибели еще кого -нибудь, хоть кого -нибудь...
А его не вернуть. И не попросить прощения за то, что она сделала и чего не сделала. За то, что ее не оказалось рядом.
А чтобы она смогла сделать? Быть может, и ничего, но ее не было рядом... И она никогда не простит себя за это.
А сейчас... Сейчас нет даже слез, осталась только пустота. Она не смогла... Не защитила. И даже не оплакала его так, как он заслужил.
Как она могла улыбаться другим, когда его не было? Как?! Но она улыбалась. Также, как и в тот день, когда она родился. В тот день, когда умерли ее братья, такие же молодые, такие же радостные.
Но тогда было легче. Тогда на нее смотрели его глаза, смотрели и в них было утешение. Утешение, которого она больше не получит.
Она была одна, но, мечтая о этом миге, она сейчас молила, чтобы кто -то, хоть кто -то пришел и отвлек ее. Она не могла больше быть наедине с собой и видеть его глаза.
Она убрала все его фотографии, все до единой. И разбила старые часы — там не было больше стрелки с его именем. Это было так больно.
Старая, заляпанная футболка, которую не надевали вот уже несколько лет. Она нашла ее утром... И не смогла расстаться. Это была его футболка. Футболка ее малыша, ее храброго, такого безумно-храброго мальчика.
В тот момент она подошла к окну кухоньки, пропахшей запахами еды. Она всегда стояла тут, когда он был маленьким, пытаясь уследить, как бы он чего не натворил и как бы не убился. И теперь, она стояла, словно ждала, что он вот вот с развеселыми шутками выскочит из -за угла и погонится за очередным садовым гномом. Но никого не было. И она все так же стояла, прижимая к груди футболку своего маленько баламута -мальчика, который так ярко сверкал голубыми глазами. Но его не было. И никогда не будет. И ей не у кого будет попросить прощения. Прощения, за то, что на его долю досталась война, а не мир. За то, что он умер в войне и родился в войне.
За то, что она жива, и будет жить. Пусть не для себя, но будет.
- Прости, - тихо -тихо, но простое слово далось ей с таким трудом, словно она поднимала валун, но ей все равно. Ей нужно, чтобы ее малыш простил ее. Иначе, она не сможет простить себя. Всегда шумная и грозная Молли Уизли сейчас, наконец, была одна и могла просить прощения у него. Ей не перед кем больше притворяться. - Прости..

@темы: Поэзия. Проза. Творчество. Мое и чужое.

20:53 

-

Не бейте сильно меня.


Иногда так бывает.
Можно просто сказать – больно. И не хочется прощать, улыбаться, думать и делать... Но ты постарайся, сделай. Мир прекрасен, слышишь?

***
Она сидела на коричневом крыльце. Стояло теплое лето, но сейчас было довольно пасмурно. Хоть и тепло.
Она посмотрела вверх. Ее душили слезы — люди, в которых она не сомневалась, которым верила, любила и уважала — как они могли так поступить? Бросить одну, оставить наедине с проблемами?
Встав, она закурила. Раньше ей и в голову не приходило, что когда -то курение станет ее привычкой. Однако ж стало.
Многое изменилось в этой жизни. И изменилась она сама — высокая, худая девушка, которой явно была великовата ее собственная одежда. Но это ничего, это мелочи жизни.
Гораздо важнее то, что внутри. А внутри — пустота.
Перед глазами словно вновь предстали события годичной давности — друзья затеяли маленький бизнес, позвали ее — она вложила всю душу в этот проект, ночами не спала. А в итоге — отведенные глаза и слова «Ты здесь никто. Всего лишь наемный работник. Прости. Мы нуждаемся в тебе, но ты не имеешь права голоса...»
Глаза уже давно потускнели — когда то они отражали синее безоблачное небо и радость жизни — теперь лишь пустоту и усталые глаза, которые были словно отраженным в грязной луже пасмурным небом.
Она бросила все и ушла. Оставив все, что когда либо делала для них — но и это не принесло облегчения. Лишь боль самой себе. Она сдалась. И больше маленькая мечтательница не смотрела в небо, не радовалась свету звезд.
Сказать себе «в этой жизни не стоит стараться, бороться за себя» просто. И возможно, даже верно. Но все же, тогда лишь для тебя жизнь угаснет.
Обидно. Больно. Одиноко.
В этом виноваты те, кто предал ее. Но виновата и сама девушка — она не отстояла себя, свое достоинство, жизнь и увлечения....
- Тётя Света!
Встряхнувшись, словно собака после купания, она посмотрела на человека, который так грубо, но задорно и весело отвлек ее от нерадостных мыслей.
Светочка. Ее племяшка, названная в честь девушки. Маленький клубочек радости и тепла. И глаза безоблачного неба.
Светлана вопросительно посмотрела на нее.
- Пойдем котят смотреть! Их баба Люба раздает!
- Ну, пойдем.
Невозможно отказать ребенку — а идти не хочется. И вот же ты стоишь возле корзинки и смотришь на малышей.
«А они и в правду забавны» - мелькнет и пропадет мысль. Красивые, почти все. Только один маленький котенок, одноглазый и серенький, словно грязный.
Он остался одним из двух. Хозяйка объясняет, что рыжего уже попросили оставить, скоро заберут. И что этого, наверное, придется убить — кому нужен калека? Но она лишь смотрит на него — маленький комочек серой шерсти игриво катается на спине и задорно смотрит в небо.
Она тоже посмотрела туда. И вздрогнула, таким чистым и таким красивым было небо. Потом, словно нечаянно, Света провела рукой по котенку — он громко заурчал.
«Малыш. Ты красивый.» - слова не в слух, про себя и они странно отозвались в голове девушки. Она уже давно никому не говорила таких слов. А внутри что- то словно отпустило, тяжелый камень упал с души. И уже не болит на сердце и не кипит обида.
- Все будет хорошо.
Тихий - тихий голос. Она знает, что не бросит его. И все действительно будет хорошо.

Маленький котенок на руках девушки — и глаза вновь горят у обоих. И она знает, решительно шагая к своему дому, что все будет хорошо. Она сумеет сделать все хорошо.

***
Иногда так бывает.
Можно просто сказать – больно. И не хочется прощать, улыбаться, думать и делать... Но ты постарайся, сделай. И все будет хорошо... Все уже хорошо.

@темы: Поэзия. Проза. Творчество. Мое и чужое.

Фениксёнок - совёнок

главная